"El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido."
. F.Pessoa
Un comentario de un post anterior aparece el nombre de este artista, no me resisto a colgar una poesía suya.
2 comentarios:
¿Cuándo pasará esta noche interior, el universo,
y yo, mi alma, tendré al fin mi día?
¿Cuándo me despertaré de estar despierto?
No lo sé. El sol brilla alto,
imposible de mirar.
Las estrellas pestañean de frío,
imposible de contar.
El corazón late ajeno,
imposible de escuchar.
¿Cuándo pasará este drama sin teatro,
o este teatro sin drama,
y recogeré la casa?
¿Dónde? ¿Cómo? ¿Cuándo?
Gato que me miras con ojos de vida,
¿a quién tienes allá en el fondo?
¡Es ése! ¡Es ése!
Y ése, como Josué, mandará parar el sol y yo despertaré;
y entonces será de día.
¡Sonríe, mientras duermes alma mía!
¡Sonríe, alma mía, serás día!
"MAGNIFICAT de Alvaro Campos, heterónimo de Pessoa"
¿Cuando pasara eso...Luna?
¿Quizás cuando caiga el primer beso
en nuestros labios?
¿Cuando las pieles se hagan amigas?
¿Cuando un cuerpo llame al otro?
¿Cuando?
Esa pregunta lanzó a un lunático sitio....
En otro más terrenal me siento
a esperar respuesta.
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