Milagros

No hay milagros.

Solo camino con arribas y abajos.

Sin pensar. Solo sentir.

Sin guardias que organicen.

Sin conocidos. Sin conocimientos.

Sin móviles para pedir ayuda,

o esperar a alguien.

Sin buscar, porque solo hallaras

temores y pánicos.

Mueve tus pies,

aunque duelan,

deben empujarte adelante.

Puedes correr

pero no escaparte de tí.

El único milagro es

vivir.

Una poesía de Pedro García Cabrera

Salió a mi camino la poesía de Pedro García Cabrera. Me parece interesante la lectura de su trabajo poético.

Las Islas en que vivo (1964.1971)

"Un día habrá una isla

que no sea silencio amordazado.

Que me entierren en ella,

donde mi libertad dé sus rumores

a todos los que pisen sus orillas.

Solo no estoy. Están conmigo siempre

horizontes y manos de esperanza,

aquellos que no cesan

de mirarse la cara en sus heridas,

aquellos que no pierden

el corazón y el rumbo en las tormentas,

los que lloran de rabia

y se tragan el tiempo en carne viva.

Y cuando mis palabras se liberen

del combate en que muero y en que vivo

la alegría del mar le pido a todos

cuantos partan su pan en esa isla

que no sea silencio amordazado. "

...................................................Pedro García Cabrera.

Si alguien esta interesado en este poeta puede encontar algunos poemas mas en

http://www.rinconesdelatlantico.com/num3/2_poemas_pedro_garcia_cabrera.html

If...(Si...)

If every second I could feel alive...

If at every moment I could feel the beat of the world...
If every day I could flow with the wind...
If with each step I would do all the way...
If in each inspiration I could breathe you all...
Then I could say perhaps that I am living.

Si cada segundo pudiera sentirme vivo...

Si en cada momento pudiera sentir el latido del mundo...

Si cada día pudiera fluir con el viento...

Si con cada paso pudiera hacer todo el camino...

Si en cada inspiración pudiera respiraros a todos...

Entonces quizás pudiera decir que estoy viviendo.

Otro intento de poesía en inglés. Ya nacen así en esta lengua... Tienen mucho de "spaninglis", que se irá perdiendo, quizás, por este nuevo camino. Espero eso. (I hope so).

Poesía mágica

¿Y si la poesía fuera magia? Obra de Germán San Antonio

En el post anterior relataba una presentación de un libro de poesía de Verónica García. En ella se recitaron varios poemas. De cada uno de ellos guardé la frase más remarcable. Al leer esas frases, una detrás de otra, sin ni siquiera ordenarlas de ninguna manera, percibí que la magia de la poesía había creado, por si misma, otra poesía, del mismo nivel que tenían aquellas de las cuales procedía. Tan solo alguna conjunción, adjetivo, un punto... Ha sido mi pequeña aportación a la magia poética.

"El fondo del arco iris invoca lluvia.

Camino y el aire se aparta.

Sangro el sueño de estar viv@.

Cuando las horas no se suceden,

cae la lluvia salada en la herida.

Pongo en duda cada instante.

Vomito mi naufragio.

Cuando la luz está ciega

el mundo cae sobre tus hombros.

Ayer un@ extrañ@ atrapó un grito

en mi placer.

Me siento en cualquier parte

a rezar mis pensamientos.

En tu interior

la vida es ansía y

no tienes sangre

para apagar este incendio.

La renuncia es lenta.

Eres Alicia en un país

sin maravillas.

¿Adonde van los muertos?

si todos ellos tienen miedo.

Alguien abraza un sueño.

El tiempo se marcha

a conquistar estrellas.

Señora florista... Esto es un atraco...

¡Deme todas las flores!

¿Qué hace aquí la poesía?

Nos hace resucitar."

Presentación II

Solo son las ocho. Podemos esperar un poquito. ¿De acuerdo? Eso propone una autora en la presentación de su ultimo libro, de contenido poemas. Asentimientos de las doce, trece personas que pueblan la sala. Surge algún abanico. Por el calor. La poetisa añade saludos para los amigos presentes. Despacio, por la carga de años, su padre entra. Más saludos. Se establecen dos o tres pequeños grupos. Conversaciónes dispersas. Alguna literaria.

La calle se anuncia por la ventana abierta, que mantiene un arrítmico golpeteo en la contra.

Se percibe el cartel luminoso de un bingo. Una mente programa ir después a jugar uno.. Dos cartones... No más. En la espera la escritora desciende de la parca tribuna, le acompaña la presentadora, autora a su vez. Con la entrada de algunas personas más vuelven a subir.

Ya son.. y cuarto. Vamos a empezar. Comienza a hablar, apoyandose en un papel escrito. Agradecimientos, saludos, evocaciones. Se la escucha. Al poco todo se llena de poesía.

Aplausos. Sé acabó. Más gracías. Dedicatoria. Aplausos finales. Todos van saliendo.

Poesía de Fernando Pessoa.

"El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

Que hasta finge que es dolor

El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,

Sienten, en el dolor leído,

No los dos que el poeta vive

Sino aquél que no han tenido."

. F.Pessoa

Un comentario de un post anterior aparece el nombre de este artista, no me resisto a colgar una poesía suya.

Ayer, hoy, mañana.

Navegando por la red encontré este mar, el de siempre.

We came and He was.

We'll go away and He'll be.

Time and time again,

He always is...

Our deep blue Sea.

Vinimos y estaba.

Nos iremos y seguirá.

Una y otra vez.

El siempre está...

Nuestro profundo Mar azul.

En la mañana

Hoy cargo las piedras

por las que caí.

Sin sentir ya su peso,

son alimento de mi alma,

su empuje.

He cambiado

soledad en vida,

haciendo mios los segundos

y todos los latidos.

Con lento movimiento

fluyo en calma

por la historia de esta jornada,

en que me he levantado.

Otra vez.

Como ayer.

Como mañana.

Escribir

Escribir es esto.

Este impulso imparable, surgido de dentro que, como ahora, empuja a la mente, a la mano frente al papel desnudo.

Búsqueda de palabras.

Una "gua-gua", un cielo azul, estallado de luz, y la música fluyendo entre todo...

"A mi manera"... Si, haciendo mi camino, según soy yo.

No podían sonar otros acordes mas de acuerdo con el instante, con el ahora que estoy viviendo.

El mar ha llegado arriba y permanece varado.

Coches a un lado y a otro.

Cuerpos rellenando el autobús que lucha, con sus botes y movimientos, contra estas lineas.

Intenta lo imposible...

Que no surjan, que no lleguen a su destino...

Que el único puerto sea el suyo.

"Let it be" preside este transcurrir...

Si. Déjalo ser...

Déjalo estar...

Ahora todo esta bien...

Escribiendo...

El tiempo de un café (3)

"Siempre"

Me siento en otra mesa, en otro bar. Ya no el nuestro. Pido el café de siempre. Comienzo a sentir lo de siempre. Pero no es como siempre. Ya no hay "siempre". ¿Cuantas veces pensamos que siempre habría nuestro siempre? Que equivocados estábamos. Ahora casi todo es igual y diferente a la vez. Lo nuevo es el dolor que ya siempre está. A veces dormido y calmado, a veces despierto y rasgando, pero siempre está. Me dicen que se irá, que el tiempo lo matará y limpiará el recuerdo. Será así, pero no lo tengo muy claro. Más ahora, que los olores, sabores, hasta los ruidos me llevan, me traen aquel siempre de antes. No quiero hacerlo pero te sigo buscando en cada cara, cada risa y movimiento de otras que no son tú. Tampoco quiero pero no puedo evitar que lágrimas, muchos días retenidas, surjan y enturbien, como siempre, estos ojos huérfanos de tí. Intento fumar por distraerme de tu no presencia, de tu ausencia. Ahora si, ya la de siempre. No estoy bien. Debo resultar extraño, eso me dicen las miradas que confluyen en mí. Al menos puedo ignorar el exterior de tanto que me reclama el interior. Hasta he cambiado el color de siempre de estas letras. Es rojo. Como la sangre que se escapa de mi latido inaudible, suspendido del instante. Me obligo a permanecer. A seguir aquí, a sentir cada uno de los segundos de este momento. Quiero escapar de este vivir que no lo es. Avanzar a grandes pasos por el tiempo, para poder llegar al olvido. Al olvido de todo, de tí, del dolor, de lo de siempre. Este siempre de ahora, al que siento como si fuera ya un siempre de siempre. Pago. Salgo. Y como siempre ni siquiera sé a donde voy.

Aviso a navegantes intrépidos: Escribí este relato en algún lugar del Paseo de las Canteras durante el mes de julio o agosto del año pasado.

Presentación

Una mujer presenta (Un micrófono... Unas miradas...) un libro en unos grandes almacenes. Aplausos... Agradecimientos del autor... (¿Explica o excusa?)... El tema... Hipnosis... El gran misterio... Nuestra mente... Un campo discutido que recibe "palos" por todos los lados... Lo que hagas honestamente explícalo. Dice. (¿Porqué? ¿Para qué?).

Silencios. Ruidos.

Toda terapia aumenta su eficacia si se realiza dentro del concepto hipnótico... Muchas controversias... El señor en la fila delantera se duerme, dobla su cuello.

El sistema limbico, es decir los sentimientos y las sensaciones, es de lo primero en formarse en el feto... Alguna tos...

Muchas personas tienen "acceso" a otras vidas, a experiencias pasadas... Miradas y movimientos inquietos...

Unas preguntas sencillas... Se acabó...

Salgo a la calle. Fumando busco un café...

Un minuto de ensayo de escritura automática con música

... Escribir... Escribir... Escribir... Tiembla la luz... El día estaba bonito... Me paro... Hago puntitos... Miro los puntitos... Uno... Dos... Tres... Cuatro... No... No los cuento... Quiero irme con la mente... (Aumenta el ritmo de la música)... Ya están los chinos con su circo de música "speedica"... ¡Joder!... ¡Joder!... Orgasmos... ¿Hemos hablado de orgasmos?... ¿Porqué?... ¿Porqué hemos hablado de orgasmos?... ¿Porqué pienso que los chinos follan mal?...¿Acaba ya la música?... No... Es una pausa... Lo que ha durado este "boli"... El V-5... El mejor... ¡Campeón!... Se acelera más la música... Se corren rápido los chinos... ¡Seguro!... ¡Zas!... Se acabó el minuto.

Quizás.

Por diversas circunstancias escribí este "poema" en ingles. Al publicarlo en el blog he querido mantenerlo en dicho idioma.

Perhaps still is time of dreams.

A way can be born, washing of others.

That it has to know a skin with my skin.

To see with my tired eyes in a new glance.

To trust, finding the lost confidence, in some hands.

Questions that I send to the sea.

I hope that its salty breath brings them to me responded,

and you come in those answers, pushing me to a new believe.

I'll return to have a dream.

Perhaps.

Quizás todavía sea tiempo de sueños.

Puede nacer un camino, lavado de otros.

Haya por conocer una piel con mi piel.

Ver con mis ojos cansados en una nueva mirada.

Confiar, encontrando la perdida confianza, en unas manos.

Preguntas que lanzo al mar.

Espero que su salado aliento me las traiga respondidas,

y tu vengas en esas respuestas, empujándome a un nuevo creer.

Volveré a tener un sueño.

Quizás.

Este intento de poesía es hijo de "En tus manos" de Dulce Rosales.http://sweeterpoetry.blogspot.com/

¡Chapeau al autor!

Mirar este video, quizás os haga pensar un poco.

¡Ciao!