martes, 29 de diciembre de 2009

Solo se trata de vivir


Del muro de una amiga del Face (http://www.facebook.com/profile.php?v=feed&story_fbid=397483240509&id=100000044781434), "escuché" esta canción de Juan Carlos Baglietto "La vida es una moneda"... De esa escucha surjieron estas lineas...

Solo se trata de vivir
O de soñar que vivimos
O de vivir soñando
Aunque se cisquen en tu ternura
Aunque ahoguen tu inocencia

Aunque haya sombras y vacíos
Aunque no resulte bien...
Esa es la historia.


Nada.




Solo habrá vida....
Cuando estés
tu.
En
tu ausencia
no hay segundos
no hay sonidos
nada es.

lunes, 28 de diciembre de 2009

Vacios


De uno de los blogs que sigo, y os aconsejo visitar....
Medité sobre este post y dejé el siguiente comentario.

Vacíos
nunca vueltos a llenar,
ni por otras luces,
ni por otras sombras.
Vacíos
que siempre
serán
vacíos.
Llenando así
la vida.

jueves, 24 de diciembre de 2009

Si algún día...


Si algún día llego a amarte
Si algún día mis latidos suenan a ti
Si algún día tu recuerdo humedece mis ojos
Si algún día mis manos solo buscan tu piel
No te preocupes
No lo sabrás
No haré ruido
No robaré tus segundos
No pesaré en tu camino


Si algún dia llego a amarte
lo guardaré para mí
Marcharé en esa compañía
con su luz
Escucharemos sonidos...
míos... propios
Soñaré en mi sueño
existir en el tuyo

Si algún día llego a amarte
tendrás que perdonarme
por no haberte pedido permiso
Y por ese perdón...
(que nunca vendrá)
Te esperaré.

sábado, 19 de diciembre de 2009

Llamamé por Mis Verdaderos Nombres


“No digas que mañana me iré – aún hoy estoy llegando.
Mira profundamente: llego cada segundo para ser un brote en una rama de primavera, para ser un pajarito de alas aún delicadas aprendiendo a cantar en mi nuevo nido, para ser una oruga en el corazón de una flor, para ser una joya que se esconde en una roca.
Sigo llegando, para reír y llorar, para temer y tener esperanza. El ritmo de mi corazón es el nacimiento y la muerte de todo lo que está vivo.
Soy un insecto efímero sufriendo la metamorfosis en la superficie del río. Y soy el pajarillo que se lanza en picado para tragarse el insecto.
Soy la rana que nada feliz en el agua clara de un estanque. Y soy la serpiente que en silencio se alimenta de ella.
Soy el niño de Uganda, todo piel y todo huesos, de piernas tan delgadas como cañas de bambú. Y soy el traficante que le vende a Uganda las armas de la muerte.
Soy la niña de doce años, refugiada en un pequeño bote, que se lanza al océano después de haber sido violada por un pirata. Y soy el pirata, mi corazón no es capaz aún de ver ni de amar.
Soy un miembro del ‘politburó’, con todo el poder en mis manos. Y soy el hombre que tiene que pagar su "deuda de sangre" a su gente, que se muere lentamente en un campo de trabajos forzados.
Mi gozo es como la primavera, tan cálido, que hace nacer las flores por toda la Tierra. Mi dolor es como un río de lágrimas, tan vasto que llena los cuatro océanos.
Por favor, llámame por mis verdaderos nombres, de manera que yo pueda oír todos mis llantos y mis risas a un mismo tiempo, para que pueda ver que mi gozo y mi dolor son uno.
Por favor, llámame por mis verdaderos nombres, para que pueda despertarme y la puerta de mi corazón, la puerta de la compasión, pueda quedarse abierta."


Escrito por el monje budista vietnamita Thich Nhat Hanh acerca del verdadero Objetivo de la Vida....¿Dios?...

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Las lágrimas.


Las agendas

lloran

Las agendas

están llorando


Se acaba

la agenda

Que acompañó

Que ahora

se olvida


Son calendarios

rotos

De segundos

despojados

En notas

gastados


Su blanco

ya borrado

Entre letras

Permanece

olvidado


Cansadas

de proyectos

proyectados

En porvenires

En pasados


Las agendas

lloran

Las agendas

están llorando

martes, 15 de diciembre de 2009

Cuaderno de bitácora.


Viaje a La Laguna.

!Qué bien¡ El V-5 estaba de lo primero... abrir la mochila y verlo... algo inusual... encontrar así mi querido boli... y en un viaje... que este sea otro día diferente...deseo e intento en todos los días... mis días... desde el barco la ciudad está fea, como casi todas, en la lejanía todavía joven... alguna nave rompe la linea del cielo, con una plataforma clavando sus patas en el mar... a la derecha la isla-no isla casi desnuda, de forma bonita y vestida por un color ahora mudo... mi humo, mi compañía, fluye en la visión, la acaricia... de espaldas al destino, me recreo en la linea blanca que rompe el azul del mar... me posee ese mar... en el que se está... hay otro mas grande que nos posee a ambos... las nubes han ganado la pelea con la luz... el amarillo se retira ante el gris-azul... la ciudad va dejando vivencias... ruidos de hierro duro con ruidos de giros y vueltas de agua, mas dura seguro (si...si... todo muy bonito... pero en los momentos en que estoy pasando este escrito al portátil, un amigo hace sonar la guitarra... interesante cuando lo hace, siempre intenta crear sobre lo conocido... está buscando algo en el camino con los Beatles... se encuentra contra el muro por culpa de Pynk Floyd... de monótono fondo en todo lo que me rodea hay otro colega, con nombre de grupo musical, quemando su móvil, mientras mantiene una de sus incomprensibles conversaciones de amor con la novia de turno... la pantalla muda de la televisión ilumina de tenues colores entre rayas de humo... dejo de escribir y cojeré el bajo, sonriendo como un niño bueno que no pide mucho.... la guitarra se interna mientras en terrenos de bossa... "Sampa"... Caetano Veloso... "Alguna cosa acontece en mi corazón..."... apago...).

lunes, 14 de diciembre de 2009

Idilio


José Emilio Pacheco escritor mexicano, ganador del Premio Cervantes 2009.
En la pecera los premios no bucéan bien, pero esta poesía suya está nadando desde hace tiempo por aquí...

Idilio
Con aire de fatiga entraba el mar
en el desfiladero
El viento helado
dispersaba la nieve de la montaña
y tú
parecías un poco de primavera
anticipo
de la vida bullente bajo los hielos
calor
para la tierra muerta
cauterio
de su corteza ensangrentada
Me enseñaste los nombres de las aves
la edad
de los pinos inconsolables
la hora
en que suben y bajan las mareas

En la diafanidad de la mañana
se borraban las penas
la nostalgia
del extranjero
el rumor
de guerras y desastres
El mundo
volvía a ser un jardín
que repoblaban
los primeros fantasmas
una página en blanco
una vasija
en donde sólo cupo aquel instante

El mar latía
En tus ojos
se anulaban los siglos
la miseria
que llamamos historia
el horror
que agazapa su insidia en el futuro
Y el viento
era otra vez la libertad
que en vano
intentamos fijar
en las banderas

Como un tañido funerario entró
hasta el bosque un olor de muerte
Las aguas
se mancharon de Iodo y de veneno
Y los guardias
llegaron a ahuyentamos
Porque sin damos cuenta pisábamos
el terreno prohibido
de la fábrica atroz
en que elaboran
defoliador y gas paralizante.

Se puede encontrar a este autor en http://amediavoz.com/pacheco.htm


viernes, 11 de diciembre de 2009

Momento negro

Fotografía de un agujero negro

No ver...
No oír...
No hablar...
El
Silencio total...
Es
Silencio vital...
Es
Silencio de todos los sentidos...
Es
Silencio...
Hasta de los latidos...
Todo
Se siente
Podrido.

martes, 8 de diciembre de 2009

Crisis. What crisis?


El término chino para la palabra "crisis" consta de dos ideogramas: uno significa dificultad; el otro, oportunidad. La ancestral sabiduría china refleja así que los momentos de crisis, además de conflictivos, son también momentos «adecuados» que encierran..... la oportunidad y la promesa de nuevas y más amplias posibilidades!!!!!.


Esos miedos vitales


"Sabemos que todo es impermanente, que todo acaba agotándose.
Aunque aceptamos esta verdad con intelecto, emocionalmente nos produce una profunda aversión. Deseamos que todo sea permanente y esperamos que así sea.
Nuestra tendencia natural es buscar seguridad, creer que podemos encontrarla.
Aunque experimentamos la impermanencia cada día como frustración, usamos nuestra actividad diaria para protegernos contra la fundamental ambigüedad de nuestra situación, gastando muchísima energía al intentar protegernos de la impermanencia y la muerte."

LOS LUGARES QUE TE ASUSTAN. AUTOR: Pema Chodrón. EDITORIAL: Oniro, España, 2002, Pg.34
.


viernes, 4 de diciembre de 2009

... del amor...


El escritor se sentó a su mesa, con un café acompañando su primer humo de ese día. Frente al desnudo papel amenazado por un negro V-5, su arma preferida, comenzó a pensar de qué iba a escribir. Cuando la cafeína navegaba ya en él, decidió hacerlo sobre el amor, o del amor...
del amor buscado...
del amor encontrado...
del amor perdido...
del amor tenido...
del amor añorado...
del amor llorado...
del amor odiado...
del amor recordado...
del amor vivido...
del amor dormido...
del amor jugado...
del amor matado...
del amor por vivir...
del amor por reñir...
del amor amado...
del amor olvidado...
¿De cuál?
Miró al reloj que presidía su lugar de trabajo. "¡Ñooo! Las doce. La hora perfecta de unas cañitas... en la playa...". El escritor se levantó de su silla y salió, abandonando todo, a buscar el dorado liquido.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Por fin ya es hoy...


Hoy te amaré
Hoy te amaré por tí
Hoy te amaré por mí
Hoy amaré a tod@s en tí

Hoy serás la joya que colma mis deseos
Hoy saciarás mi sed
Hoy eres mi Nirvana

Hoy alcanzo el final de mi camino
Hoy he llegado al siempre
Hoy el nunca
caerá
en el olvido.

Leopoldo María Panero. Poesía.


La alucinación de una mano, o la esperanza póstuma y absurda
en la caridad de la noche

Una mujer se acercó a mí y en sus ojos
vi todos mis amores derruidos
y me asombró que alguien amase aún el cadáver,
alguien como esa mujer cuyo susurro
repetía en la noche el eco de todos mis amores aplastados
y me asombró que alguien lamiese en las costras
todavía
tercamente la sustancia que fue oro,
aquello que el tiempo purificó en nada.

Y la vi como quien ve sin creerla
en el desierto la sombra de un agua,

la amé sin atreverme a creerlo.

Y la ofrecí entonces mi cerebro desnudo,
obsceno como un sapo, obsceno como la
vida,
como la paz que para nada sirve
animándola a que día tras día lo tocase
suavemente con su lengua repitiendo
así una ceremonia cuyo sentido único
es que olvidarlo es sagrado.

"Narciso en el acorde último de las flautas" 1979